La Junta de Andalucía gasta más del doble en publicidad de autobombo, que en la financiación de los Ayuntamientos andaluces.
Los 770 ayuntamientos andaluces sólo recibieron 36 millones de euros frente a los 86,3 millones que gastó en publicidad institucional.
Para paliar la crisis, Chaves ha prometido 15 millones de euros a los municipios, seis veces menos de sus gastos publicitarios.
Sumado lo que da y lo que promete apenas supera la mitad de sus gastos en publicidad institucional. En Cataluña mas o menos lo mismo. !Perfecto!, impunidad total, pero los siguen votando.
Javier Arenas dijo, que el reparto de la publicidad institucional en Andalucía, rozaba los limites del Código Penal. Lo creo.
Blog Personal. Cabe todo de todo. Reflexiones. Recuerdos náuticos. Música clásica.Libros, Rosalía de Castro, aficiones.
Suave... tierno... delicado... bello... sublime..., capaz de remover los mas hondos sentimientos. Como siempre digo, obra de un genio.
Nos dicen que se adoran la aurora y el crepúsculo,
mas entre el sol que nace y el que triste declina,
medió siempre el abismo que media entre la cuna
y el sepulcro en la vida.
Pero llegará un tiempo quizás, cuando los siglos
no se cuenten y el mundo por siempre haya pasado,
en el que nunca tornen tras de la noche el alba
ni se hunda entre las sombras del sol el tibio rayo.
Si de lo eterno entonces en el mar infinito
todo aquello que ha sido ha de vivir más tarde,
acaso alba y crepúsculo, si en lo inmenso se encuentran,
en uno se confundan para no separarse.
Rosalía de Castro
Excelente mimo Jerone Murat, me gusto y lo cuelgo.
Cuando escucho éstas "cosas"de Mozart, -pensando que las obras maestras de los grandes genios son en la madurez-, siempre me hago la misma pregunta: ¿Que hubiera podido escribir Mozart, de no desaparecer tan joven?. Inimaginable.
Un navegante de 65 años regresa a Sanxenxo tras un año de travesía en velero por el ártico
La embarcación tuvo que ser remolcada a puerto al quedarse sin gasoil a pocos kilómetros de la costa pontevedresa ·· "Me quedé sin gasoil y sin viento y tampoco tenía motor auxiliar. Esos son los peores enemigos que puedes encontrar en el mar", relató
Jesús Leiro, un navegante de 65 años de edad y vecino de Sanxenxo, regresó hoy a este municipio pontevedrés después de pasar un año a bordo de un velero para realizar una travesía por el ártico. Fue en el tramo final de su aventura cuando se encontró con dificultades porque se quedó sin combustible y una embarcación del Club Náutico tuvo que remolcarlo hasta la costa.
A su llegada a Sanxenxo en el navío 'Finese', la embarcación que le ha acompañado en esta aventura por latitudes árticas, Jesús Leiro explicó los pormenores de su hazaña, así como los momentos de angustia vividos durante el regreso, que fue accidentado hasta el último minuto, confesó. "Me quedé sin gasoil y sin viento y tampoco tenía motor auxiliar. Esos son los peores enemigos que puedes encontrar en el mar", relató.
Para Jesús Leiro este último episodio es tan sólo una anécdota en un viaje que puso a prueba su entereza y sangre fría en muchas ocasiones. "Hubo momentos de desesperación en la noche, cuando me encontré rodeado de temporales. Hubo momentos en los que estuve a punto de hacer saltar la baliza de emergencia para pedir ayuda porque no aguantaba las condiciones meteorológicas tan duras", explicó.
"Cuando el miedo se apodera de ti y las piernas te tiemblan tienes que tener serenidad para replantearte la situación y decidir si quieres vivir o morir", agregó.
Una de las personas que más le ayudó en esta empresa fue Rafael del Castillo, que además de radioaficionado es capitán de la Marina Mercante y promotor de una organización internacional denominada la Rueda de los Navegantes, desde Gran Canaria.
El recorrido de Suso Leiro se inició por estas mismas fechas el verano pasado, cuando partió de Sanxenxo hacia los mares de Irlanda, y desde allí pasó por las Islas Faroes e Islandia. Según dijo, ello supone un hito en la navegación, ya que hasta su llegada a esos mares, ningún velero español había arribado antes en la costa del país nórdico.
Allí se encontró con la patrullera española Alborán, que casualmente contaba con tripulación de gallegos capitaneada por un comandante ferrolano. Tras este breve descanso, navegó por aguas árticas hasta Nubuk, un puerto de la costa occidental de Groelandia.
Leiro afirma que esta última etapa fue más penosa porque "tenía que ir muy atento a los hielos", a lo que se unían las extrañas condiciones propias de esas latitudes, "donde no hay noche porque nunca se pone el sol".
Fue allí cuando decidió poner fin a su aventura, ante las dificultades que comenzaron a plantearle las autoridades, debido al descubrimiento reciente de yacimientos petrolíferos en la zona. "Fui recibido con prevención y poca amabilidad. Creo que me tomaron por un espía. A esto se unían las condiciones climáticas, que eran muy duras, por lo que decidí regresar", narró.
No obstante, el viaje de vuelta resultó complicado porque cuando se encontraba al Oeste de la Costa de Irlanda, entró de lleno en un frente de bajas presiones con vientos de hasta 50 nudos y olas de ocho metros.
Así, describió que en su embarcación comenzó a entrar agua y no podía ni dormir ni comer debido al estado de alerta permanente que debía mantener para evitar que su embarcación fuera a la deriva. Es aquí donde el apoyo de y los navegantes de otras embarcaciones se convirtió en un factor clave.
En los peores momentos se planificó una operación de rescate aéreo, ya que las condiciones marítimas eran demasiado adversas, pero no fue necesario pues Jesús Leiro logró superar todas las dificultades. "Ha demostrado una gran entereza y voluntad", reconoció Rafael del Castillo.
Próximo proyecto, escribir un libro
Tras una vida llena de emociones fuertes, el navegante de Sanxenxo no cree que vuelva a hacerse a la mar. "Pienso que fue el miedo que cogí y que se me metió en el cuerpo. Mi tiempo de vivir aventuras ya pasó, ahora me voy a dedicar al amor", bromeó.
Tras recorrer el estrecho de Magallanes, Suramérica y los polos Norte y Sur, el navegante da por finalizadas sus aventuras. Ahora concentrará sus esfuerzos en escribir un libro en el que quedarán plasmadas todas sus experiencias. ( De mi correo).
Verdadera hazaña, la protagonizada por Suso Leiro.
Buscando, buscando Traumerei en piano, me tropecé con esta preciosa versión de violoncello. Cada día se me hace mas difícil, escoger "lo" que mas me gusta, me entra hasta angustia, y tengo que dejarlo, me es imposible decidirme, hay tantos, hace dias me quiero decidir por un nocturno de Chopin, casí imposible !me gustan todos!.
Enfrentarse al mar en tu soledad es la mejor cirugía para el estrés emocional. Seguro.
Hoy he navegado con mi “Martina”. Increíble mañana de cura emocional... recordé a Noemí James y su libro, A solas con el mar. Uno de los libros sobre náutica que mas me entusiasmaron, Noemí James, la primera mujer en dar la vuelta al mundo en solitario en velero. Vivió momentos angustiosos, sobre todo en una terrorífica tormenta, con olas de mas de 9 metros, ya cercana a doblar Cabo de Hornos.
Me impresiono el relato, de cuando se le cayo al mar su gato, era su única compañía, terrible la angustia en su búsqueda, y al final doblegarse ante la realidad de su perdida, emocionante ese pasaje, precioso libro.
Noemí dice sobre soledad: Me siento afortunada de vivir tanto tiempo en soledad, menos difícil de vivir que la compañía. Si ella lo dice... será que si.
halexandra-@hotmail.com
Publicado por -Antonio- en viernes, julio 18, 2008 0 comentarios Vínculos a esta entrada Etiquetas: Recuerdos Nauticos
Adagio de Samuel Barber, como recuerdo a las victimas del sanguinario que pronto quedara libre. Indignante.
POR LA SOLICITUD DE EMBARGO DE SU VIVIENDA
De Juana responde a la Justicia iniciando una nueva huelga de hambre falsa
El etarra Iñaki De Juana Chaos inició este miércoles su tercera huelga de hambre falsa como respuesta a la solicitud embargo por parte de la Fiscalía de su domicilio. El anuncio fue hecho por Askatasuna, la estructura de ETA que da cobertura a los terroristas encarcelados. Esta noche ha rechazado la cena que se ha servido en el centro penitenciario de Aranjuez. ( De mi correo)
Ningún problema, es un cobarde, ya ha calculado que sale el proxímo 2 de Agosto. Inconcebible, pueda beneficiarse de un código penal antiguo, una escoria humana, sanguinario en grado superlativo, como es éste sujeto, debería pudrirse en la cárcel como mínimo.
La va a salir a menos de un año por muerto, sin contar el enorme sufrimiento causado al entorno de los fallecidos, madres, huérfanos etc. Siempre pensé saldría algún iluminado, y se lo cargaría en uno de esos paseos chulescos que tanto le gustan. Tiempo al tiempo. (De mi cosecha).
De Juana responde a la Justicia iniciando una nueva huelga de hambre falsa
El etarra Iñaki De Juana Chaos inició este miércoles su tercera huelga de hambre falsa como respuesta a la solicitud embargo por parte de la Fiscalía de su domicilio. El anuncio fue hecho por Askatasuna, la estructura de ETA que da cobertura a los terroristas encarcelados. Esta noche ha rechazado la cena que se ha servido en el centro penitenciario de Aranjuez. ( De mi correo)
Ningún problema, es un cobarde, ya ha calculado que sale el proxímo 2 de Agosto. Inconcebible, pueda beneficiarse de un código penal antiguo, una escoria humana, sanguinario en grado superlativo, como es éste sujeto, debería pudrirse en la cárcel como mínimo.
La va a salir a menos de un año por muerto, sin contar el enorme sufrimiento causado al entorno de los fallecidos, madres, huérfanos etc. Siempre pensé saldría algún iluminado, y se lo cargaría en uno de esos paseos chulescos que tanto le gustan. Tiempo al tiempo. (De mi cosecha).
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Vínculos a esta entrada
Vínculos a esta entrada Entrar en el hogar de Wladyslaw Szpilman y escuchar el hermoso y delicado, Nocturne in C minor, de Chopin, me parece un lujo asiático, impensable hace escasos años. Tengo que ir a Polonia.
Tumba de Szpilman en Varsovia
Al oír las canciones
que en otro tiempo oía,
del fondo en donde duermen mis pasiones
el sueño de la nada,
pienso que se alza irónica y sombría,
la imagen ya enterrada
de mis blancas y hermosas ilusiones,
para decirme: —¡Necia!, lo que es ido
¡no vuelve!; lo pasado se ha perdido
como en la noche va a perderse el día,
ni hay para la vejez resurrecciones...
¡Por Dios, no me cantéis esas canciones
que en otro tiempo oía!
Pasion Vega. Cádiz, segun su Habanera
Con la perspectiva del tiempo, “La Mission”, me traslada a una época felíz de mi vida, - mi primera travesía Oceánica-, atardeceres bellísimos, al son de la música de Ennio Morricone.
Atardecer en Pleno Atlántico, seguro con música de la Mission
Atardecer en Pleno Atlántico, seguro con música de la Mission
Una de las cosas mas me fastidia de las personas amigas o simplemente conocidas, en su volubilidad, esos que cambian de humor constantemente, y te hacen pensar... ¿A éste que le pasa ahora?. ¿Habré dicho algo que se ha molestado?.
Salía a cenar -hace ya tiempo-, con uno de estos tipos, que a media cena le cambiaba el humor, y fastidiaba a la mesa entera. Me hartan enormemente, los volubles, a veces, te hacen sentir culpables de algo, sin serlo. No es un defecto “gravísimo” pero me molesta en grado superlativo.
Ésta es una carta, de Arcadi Espada, de las que regularmente le remite al director del Mundo. Hace tiempo que pienso, que en Cataluña tenemos los políticos que nos merecemos, lo que relata Espada, solo es una confirmación mas. Voy a revisar lo de la tarjeta sanitaria, no sea que me ocurra los mismo.
Si estuviera escorado a la izquierda, y además nacido en Madrid, seria infinitamente mas conocido. Me gusta y admiro su forma de escribir. Se le entiende todo.
Querido J:
Elena, a quien conoces, pasó la semana pasada por un mal momento, camino de Málaga. Parece que durante el viaje ya se sintió mal y al llegar a la parada de taxis se desmayó. Por suerte iba con una compañera de trabajo, que pudo mal que bien sujetarla antes de que cayera al suelo de golpe. Recuperó rápidamente el conocimiento y esperó, primero tumbada y luego sobre una silla del vestíbulo, la llegada de la ambulancia. En la cola de los taxis aguardaba un médico y había podido examinarla: el pulso estaba algo bajo. Entró en el hospital con un cuadro que en urgencias calificaron de grave, aunque lograron estabilizarla en poco tiempo. A partir de entonces sólo cabía esperar su evolución y el resultado de varias pruebas. Un médico vino a verla a última hora de la tarde; le hizo algunas preguntas y le explicó lo que sabía sobre su enfermedad y también lo que sospechaba. Le ofreció quedarse unos días en el hospital, pero tampoco le prohibió que regresara a Barcelona, si así lo prefería: su cuerpo podía soportar perfectamente el viaje.
Sin embargo, optó por quedarse. En el hospital la habían atendido con diligencia y aunque no era especialmente cómodo menos lo era el ir y venir. Había ido a Málaga por asuntos de trabajo y pensaba pasar allí una semana: con suerte, pensó, aún podría aprovechar un par de días. Su marido, que también estaba de viaje, no llegó hasta la medianoche y, por supuesto, con más susto que ella. Insistió en quedarse en la habitación, sobre un sillón bastante doloroso. Antes de las siete de la mañana, y sin haber dormido un sólo minuto por contraste de la estentórea placidez con que lo había hecho el otro enfermo, le dijo a su mujer que iba a buscar hotel, a ducharse y a desayunar, y que luego volvería. No tardó más de dos horas. Todo ofrecía mejor aspecto, y ella en primer lugar. Empezó a dar instrucciones a su marido, entre las que descollaban los imperiosos trámites de la burocracia hospitalaria.
–Mira, ahí en la cartera está la tarjeta de la Seguridad Social. Coge también el carnet de identidad. Tienes que ir a admisiones, que creo que está en la primera planta.
Como sabes, el marido de Elena es un hombre calmado, aunque ese tipo de encargos dibujan, según me contó, su personal visión del infierno. Así que decidió que iba a ocuparse de la admisión hospitalaria con prioridad, ahora que se sentía saludable y animado y que aún faltaba tiempo para que la noche le pasara factura. Guardó la cola, mientras hacía unas llamadas y limpiaba de mensajes superfluos el móvil, o al menos eso es lo que habría hecho en su lugar. Lo cierto es que ya estaba delante del funcionario.
–¿Tiene la tarjeta de la Seguridad Social?
–Sí, y el carnet.
–Basta con la tarjeta.
–Pues tenga.
–Ah, es de Cataluña…
Ni por asomo habría pensado nunca que estuvo a punto de soltarle un «sí, ¿y qué pasa?», típico de catalán herido y que sospecha. Pero se contuvo.
–Sí, vivimos en Cataluña.
–Ya, el mismo problema… ¿Tiene usted el número de la Seguridad Social?
–Bueno, el número está en la tarjeta.
–No, no está.
–Pero ¿cómo no va a estar?
–No está. Las tarjetas de Cataluña son las únicas de España que no llevan el número. Ya se imaginará que no es la primera vez que nos pasa.
Al llegar a este punto me contó que le empezaron a temblar las piernas, y luego pensó si habría sido del cansancio, de la perplejidad y la ira, o del coupage. Lo cierto es que tenía a su mujer con un grave accidente de salud en el hospital y que no podía arriesgarse a armar el escándalo que su puto país (así lo dijo) merecía. Se acodó frente a la funcionaria, cara a cara.
–¿Qué puedo hacer?
–¿Tiene una nómina de la paciente?
–No, no tengo una nómina. Esto ha sido una urgencia completamente inesperada. ¿Cómo voy a tener una nómina!
–Allí viene, en la nómina viene. Tendrá que llamar, que se lo den.
–¿Adónde?
Estuvo dando muchas vueltas entre robots, hilos musicales y algún intervalo humano. Al final, y ya temiendo que le hubieran de ingresar, aunque reconfortado (todo hay que decirlo) por la cercanía de los quirófanos, llamó a Tesorería, eso recordaba vagamente. Una voz de mujer, fina y catalana, descolgó. Le explicó, me lo imagino perfectamente, con su habitual afán pedagógico, que su mujer estaba ingresada, que necesitaban su número de la seguridad social para facturar la estancia y que el número no estaba en la tarjeta. La mujer parecía saber perfectamente de lo que le hablaban, porque le hizo preguntas como siguiendo un protocolo de certezas.
–¿Su Dni…?
–…
–¿Nombre de los padres…?
–…
–¿Nacido en?
Después de esta pregunta la mujer bajó repentinamente la voz. Algo estaba diciendo.
–¿Perdone…?
Estaba dictando algo, lentamente, y después de aplastarse el teléfono contra la oreja el marido de Elena entendió que eran números, y que le mandaba tomar nota.
–Le oigo muy mal, pero voy a ver si puedo apuntar. Diga.
–2, 4,…
–¿No puede hablar un poco más alto?
Entonces la mujer subió un poco la voz y desde luego el tono.
–Es que no puedo hablar alto. Es que tengo prohibido hacer esto. Pero es que estoy harta de esta pandilla de gilipollas, y de que me llamen cada día personas como usted con problemas, los problemas en los que nos meten estos gilipollas. Intente tomar nota, por favor.
Cuando colgó se habría arrodillado ante aquella funcionaria enérgica y ejemplar que había cumplido con su obligación saltándose las normas. Pero le dio como asco pensar eso. Era España entera la que debía arrodillarse ante él. Subió hasta la habitación y antes de entrar se arregló la cara para decirle, cariño, que todo estaba en orden.
Cuando por la noche llegó al hotel abrió su ordenador y escribió en google «tarjeta sanitaria catalana». De inmediato se encontró con el blog de la familia Fernández-Franch y el descubrimiento puede ser comparado a la hipótesis de que Alonso Quijano hubiese dado con un compañero para hablar de gigantes. Escribía aquel héroe civil, y nuestro amigo lo iba repitiendo en la abandonada noche de Málaga:
«En Cataluña tenemos unos gobernantes que son listísimos y se preocupan más de joder a los catalanes que de ayudarlos; así que se sacaron de la manga una tarjeta sanitaria donde sólo aparece el número de afiliación a “CatSalud”. Con esta tarjeta no te darán cobertura de la Seguridad Social en ningún lugar de Europa, incluido el resto de España. El resto de comunidades sigue manteniendo el número de afiliación en la tarjeta; pero los catalanes tenemos que hacernos la Tarjeta Sanitaria Europea, que sí tiene el número, para que nos atiendan en toda Europa, incluida el resto de España, pero no así en Cataluña, ¡donde no es válida! y en la mayoría de ambulatorios no saben ni lo que es. No me extraña que no paremos de recibir visitas al Centro de Atención e Información de la Seguridad Social (CAISS), donde trabajo, de madres y padres solicitando la tarjeta sanitaria europea porque sus hijos se van de viaje de fin de curso escolar fuera de Cataluña.»
Elena, bien, recuperada.
Sigue con salud
A.
Querido J:
Elena, a quien conoces, pasó la semana pasada por un mal momento, camino de Málaga. Parece que durante el viaje ya se sintió mal y al llegar a la parada de taxis se desmayó. Por suerte iba con una compañera de trabajo, que pudo mal que bien sujetarla antes de que cayera al suelo de golpe. Recuperó rápidamente el conocimiento y esperó, primero tumbada y luego sobre una silla del vestíbulo, la llegada de la ambulancia. En la cola de los taxis aguardaba un médico y había podido examinarla: el pulso estaba algo bajo. Entró en el hospital con un cuadro que en urgencias calificaron de grave, aunque lograron estabilizarla en poco tiempo. A partir de entonces sólo cabía esperar su evolución y el resultado de varias pruebas. Un médico vino a verla a última hora de la tarde; le hizo algunas preguntas y le explicó lo que sabía sobre su enfermedad y también lo que sospechaba. Le ofreció quedarse unos días en el hospital, pero tampoco le prohibió que regresara a Barcelona, si así lo prefería: su cuerpo podía soportar perfectamente el viaje.
Sin embargo, optó por quedarse. En el hospital la habían atendido con diligencia y aunque no era especialmente cómodo menos lo era el ir y venir. Había ido a Málaga por asuntos de trabajo y pensaba pasar allí una semana: con suerte, pensó, aún podría aprovechar un par de días. Su marido, que también estaba de viaje, no llegó hasta la medianoche y, por supuesto, con más susto que ella. Insistió en quedarse en la habitación, sobre un sillón bastante doloroso. Antes de las siete de la mañana, y sin haber dormido un sólo minuto por contraste de la estentórea placidez con que lo había hecho el otro enfermo, le dijo a su mujer que iba a buscar hotel, a ducharse y a desayunar, y que luego volvería. No tardó más de dos horas. Todo ofrecía mejor aspecto, y ella en primer lugar. Empezó a dar instrucciones a su marido, entre las que descollaban los imperiosos trámites de la burocracia hospitalaria.
–Mira, ahí en la cartera está la tarjeta de la Seguridad Social. Coge también el carnet de identidad. Tienes que ir a admisiones, que creo que está en la primera planta.
Como sabes, el marido de Elena es un hombre calmado, aunque ese tipo de encargos dibujan, según me contó, su personal visión del infierno. Así que decidió que iba a ocuparse de la admisión hospitalaria con prioridad, ahora que se sentía saludable y animado y que aún faltaba tiempo para que la noche le pasara factura. Guardó la cola, mientras hacía unas llamadas y limpiaba de mensajes superfluos el móvil, o al menos eso es lo que habría hecho en su lugar. Lo cierto es que ya estaba delante del funcionario.
–¿Tiene la tarjeta de la Seguridad Social?
–Sí, y el carnet.
–Basta con la tarjeta.
–Pues tenga.
–Ah, es de Cataluña…
Ni por asomo habría pensado nunca que estuvo a punto de soltarle un «sí, ¿y qué pasa?», típico de catalán herido y que sospecha. Pero se contuvo.
–Sí, vivimos en Cataluña.
–Ya, el mismo problema… ¿Tiene usted el número de la Seguridad Social?
–Bueno, el número está en la tarjeta.
–No, no está.
–Pero ¿cómo no va a estar?
–No está. Las tarjetas de Cataluña son las únicas de España que no llevan el número. Ya se imaginará que no es la primera vez que nos pasa.
Al llegar a este punto me contó que le empezaron a temblar las piernas, y luego pensó si habría sido del cansancio, de la perplejidad y la ira, o del coupage. Lo cierto es que tenía a su mujer con un grave accidente de salud en el hospital y que no podía arriesgarse a armar el escándalo que su puto país (así lo dijo) merecía. Se acodó frente a la funcionaria, cara a cara.
–¿Qué puedo hacer?
–¿Tiene una nómina de la paciente?
–No, no tengo una nómina. Esto ha sido una urgencia completamente inesperada. ¿Cómo voy a tener una nómina!
–Allí viene, en la nómina viene. Tendrá que llamar, que se lo den.
–¿Adónde?
Estuvo dando muchas vueltas entre robots, hilos musicales y algún intervalo humano. Al final, y ya temiendo que le hubieran de ingresar, aunque reconfortado (todo hay que decirlo) por la cercanía de los quirófanos, llamó a Tesorería, eso recordaba vagamente. Una voz de mujer, fina y catalana, descolgó. Le explicó, me lo imagino perfectamente, con su habitual afán pedagógico, que su mujer estaba ingresada, que necesitaban su número de la seguridad social para facturar la estancia y que el número no estaba en la tarjeta. La mujer parecía saber perfectamente de lo que le hablaban, porque le hizo preguntas como siguiendo un protocolo de certezas.
–¿Su Dni…?
–…
–¿Nombre de los padres…?
–…
–¿Nacido en?
Después de esta pregunta la mujer bajó repentinamente la voz. Algo estaba diciendo.
–¿Perdone…?
Estaba dictando algo, lentamente, y después de aplastarse el teléfono contra la oreja el marido de Elena entendió que eran números, y que le mandaba tomar nota.
–Le oigo muy mal, pero voy a ver si puedo apuntar. Diga.
–2, 4,…
–¿No puede hablar un poco más alto?
Entonces la mujer subió un poco la voz y desde luego el tono.
–Es que no puedo hablar alto. Es que tengo prohibido hacer esto. Pero es que estoy harta de esta pandilla de gilipollas, y de que me llamen cada día personas como usted con problemas, los problemas en los que nos meten estos gilipollas. Intente tomar nota, por favor.
Cuando colgó se habría arrodillado ante aquella funcionaria enérgica y ejemplar que había cumplido con su obligación saltándose las normas. Pero le dio como asco pensar eso. Era España entera la que debía arrodillarse ante él. Subió hasta la habitación y antes de entrar se arregló la cara para decirle, cariño, que todo estaba en orden.
Cuando por la noche llegó al hotel abrió su ordenador y escribió en google «tarjeta sanitaria catalana». De inmediato se encontró con el blog de la familia Fernández-Franch y el descubrimiento puede ser comparado a la hipótesis de que Alonso Quijano hubiese dado con un compañero para hablar de gigantes. Escribía aquel héroe civil, y nuestro amigo lo iba repitiendo en la abandonada noche de Málaga:
«En Cataluña tenemos unos gobernantes que son listísimos y se preocupan más de joder a los catalanes que de ayudarlos; así que se sacaron de la manga una tarjeta sanitaria donde sólo aparece el número de afiliación a “CatSalud”. Con esta tarjeta no te darán cobertura de la Seguridad Social en ningún lugar de Europa, incluido el resto de España. El resto de comunidades sigue manteniendo el número de afiliación en la tarjeta; pero los catalanes tenemos que hacernos la Tarjeta Sanitaria Europea, que sí tiene el número, para que nos atiendan en toda Europa, incluida el resto de España, pero no así en Cataluña, ¡donde no es válida! y en la mayoría de ambulatorios no saben ni lo que es. No me extraña que no paremos de recibir visitas al Centro de Atención e Información de la Seguridad Social (CAISS), donde trabajo, de madres y padres solicitando la tarjeta sanitaria europea porque sus hijos se van de viaje de fin de curso escolar fuera de Cataluña.»
Elena, bien, recuperada.
Sigue con salud
A.
I
En los ecos del órgano o en el rumor del viento,
en el fulgor de un astro o en la gota de lluvia,
te adivinaba en todo y en todo te buscaba,
sin encontrarte nunca.
Quizás después te ha hallado, te ha hallado y te ha perdido
otra vez, de la vida en la batalla ruda,
ya que sigue buscándote y te adivina en todo,
sin encontrarte nunca.
Pero sabe que existes y no eres vano sueño,
hermosura sin nombre, pero perfecta y única;
por eso vive triste, porque te busca siempre
sin encontrarte nunca.
II
Yo no sé lo que busco eternamente
en la tierra, en el aire y en el cielo;
yo no sé lo que busco, pero es algo
que perdí no sé cuándo y que no encuentro,
aun cuando sueñe que invisible habita
en todo cuanto toco y cuanto veo.
Felicidad, no he volver a hallarte
en la tierra, en el aire ni en el cielo,
¡aun cuando sé que existes
y no eres vano sueño!
Rosalía de Castro.
En las orillas del Sar
Durante su estancia en Valldemosa, Mallorca. Chopin compuso éste celebre preludio, Op. 28, nº 15, Raindrop, “La Gota de agua”, sobre ésta pieza, George Sand escribió : “La noche que Chopin compuso éste preludio, las gotas de lluvia, repicaban en las tejas de la Cartuja, y él, las tradujo con su imaginación y su canto, como lagrimas que caían del cielo”.
Pues yo, nada mas que añadir a lo dicho por George Sand
Como siempre Valentina despierta pasiones, a favor y en contra. A mi me gusta.
Viviría en Cadaqués, pleno corazón de la costa Brava Catalana, de lo que conozco, uno de los pocos sitios junto con Sitges y Formentera, donde viviría. En invierno con viento de tramontana, es un verdadero espectáculo. La fuerza del mar en todo su esplendor. Con el valor añadido, que no tiene buenos accesos, y eso retrae al turismo. Si, viviría en el pueblo Daliniano de Cadaqués. No tenia mal gusto Dalí
Preciosa sonata chello,de Beethoven, nº3, 3mv., voy a buscar y colocarla completa, pienso es la sonata que me aficiono al violoncelo. Jacqueline du Pré, como siempre genial, lástima desapareciera tan joven.
Degradación absoluta
Es vomitivo el grado de degradación que ha llegado Ibarreche, aceptar un voto de ETA, -asesinos implacables-, para poder llevar a cabo ese referéndum, ( que no se llevara), es lo mas degradante que he visto en la política del susodicho lehendakari, éste hombre a perdido la decencia, si es que algún día la tuvo. Y pensar que en mi juventud, -por una serie de circunstancias-, los vascos Nacionalistas me caían bien.