Un buen pollo cocinado a las brasas de carbón, o un modesto conejo, pueden ser tan gratificantes para el paladar como el más caro de los manjares; siempre y cuando se hagan con esmero, y la calidad del producto sea inmaculada; como es el caso de Can Lloses. Ya me había olvidado del gusto de un un modesto pollo a la parilla. Hay que normalizar la vida, y entre ello se incluye comerse un buen pollo a la brasa o una simple tortilla de calabacín recién hecha. Muy bien Can Lloses.

A veces me pregunto por qué complicamos tanto las cosas. Muchas veces hacemos más difícil, lo que de por si ya lo es, ó nos complicamos la vida simplemente, antes un problema que realmente tiene una solucion facil.

Es innegable que cuando logramos algo complicado, la sensación de éxito, de satisfacción personal y de autoestima es enormemente; aunque a veces no compensa...

Lo fácil no se valora tanto como lo complicado, aun asi, yo me decanto siempre por lo fácil , la sencillez es fundamental en todos los ordenes de la vida.

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Me gustan las citas y las frases lapidarias, acostumbran a rezumar la sabiduria popular, aunque algunas son pura demagogia, ya que puedes decir lo contrario, y queda igual de “bonito”.

Llevo días sin escribir nada, necesito tiempo para poder ver las cosas con perspectiva y poder expresarme de una forma que yo mismo la entienda ; es como si necesitara hibernar los acontecimientos, para poder como digo darles la importancia adecuada.

Sospecho he cambiado, aunque me sustentan como siempre, mis proyectos más inmediatos, aliñados esta vez con cierta sensación de rivaival.

Tengo que asimilar a controlar mi impaciencia, noto, me sobrepasa y me influye. Es malo.
Se me han cerrado algunas puertas..., poquísimas a lo largo de toda una vida, realmente lo que se dice cerrar cerrar (para abrirla mas tarde), solo una. Otras las he cerrado yo, -y tirado la llave-, por voluntad propia. Aunque estoy convencido es un error grave, cerrar puertas., asi a sido; y es difícil y complicado darse cuenta de la cantidad de puertas que cerramos, consciente o inconscientemente, al cabo de una vida con nuestras acciones y con nuestras decisiones

Retomo el “titulo”, ¿Se abren otras puertas al cerrarse una? Me contesto yo mismo : Sin duda, y lo confirmo una vez más: al cerrarse una puerta, se abre como mínimo una ventana. Solo hay que ir probando las llaves, para comprobar que cerradura cede...

Y siguiendo con mis divagaciones matutinas, me vuelvo a preguntar, el porque voy intentando abrir ventanas, supongo que en el fondo debe ser el miedo anscestral a la soledad de las personas en general; ya que en el fondo creo es peor la soledad, que incluso la propia muerte. Debe de ser eso.

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Fuerte, recio, duro, monolítico,. Ya casi me había olvidado la forma de su navegar. Increíble.

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Tras de inútil fatiga, que mis fuerzas agota,
caigo en la senda amiga, donde una fuente brota
siempre serena y pura,
y con mirada incierta, busco por la llanura
no sé qué sombra vana o que esperanza muerta,
no sé qué flor tardía de virginal frescura
que no crece en la vía arenosa y desierta.

Rosalía de Castro, En las orillas de Sar


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Rehogar previamente todas las verduras, con un buen aceite de oliva, -Pimiento rojo, verde, calabacín, cebolla, etc.-, se añade agua sin que llegue a cubrir, y... chup chup, a fuego muy lento, muy lento.... Se termina con un huevo batido, dejar reposar para que “engorde”. Se come. Rico rico, sano sano.

Capítulo VII



Esperanza, en tanto, se había alejado de su madre hasta una distancia inmensa, y, sola en un aislado paraje y rodeado de grandes peñascos, jugaba alegre y risueña con las olas que bañaban sus desnudos pies.

Sus vestidos estaban humedecidos por las nieblas de la mañana, y su semblante juvenil, radiante de belleza, semejaba en aquel momento un capullo rosado que abre sus hojas al primer rayo de sol.

Al verla allí en medio de aquella soledad, tan hermosa y tan inocente, tan llena de vida y de animación trepando por las pendientes resbaladizas de los blancos peñascales, con paso firme y ánimo valiente, para divisar con su mirada penetrante el buque que pasaba a larga distancia y que es para ella un objeto de infantil curiosidad como lo es la bandada de gaviotas que cruzan las olas como grandes copos de nieve que resbalaran a merced de la corriente: al verla aspirar con ansia loca el viento que rueda sobre la superficie de las aguas, cual si en él consistiera su vida, no podría menos de decirse:

-¡Ésta es la hija del mar, la esencia de sus bellezas, su más rico tesoro!...

El mar es su elemento, su felicidad, el sueño de sus sueños, y la ilusión que embellece las horas de su infancia.

Ella ama el mar, como otros han amado a las flores o el río que pasa silencioso bañando las hierbas de la pradera; pero su amor es tan grande como el amor que lo produce.

Juega con las verdes algas, admira la brillantez de las olas cuando el rayo de sol cae sobre ellas, y contempla serena cómo se arremolinan y se juntan, pareciendo escalar el cielo unidas a los plomizos nubarrones que descienden sobre ellas.

Su pecho se conmueve ante estos espectáculos grandiosos y parece participar de su cólera.

Pero dejad que se calme la tempestad, dejad que ese mar irritado se convierta en un lago tranquilo y que se serene el cielo como lo está en este día, y la veréis arrodillada sobre la arena, las manos cruzadas y los ojos medio cerrados, en un éxtasis dulce como su alma. Entonces ora en el mundo el lenguaje de la admiración y del sentimiento que absorbe sus facultades de niña y contempla el objeto de su adoración con todo el amor de su alma.

¿Quién sería capaz de adivinar entonces los pensamientos de aquella alma sencilla? Sueños..., sueños informes, creaciones y delirios, pero delirios inocentes y llenos de pureza, ángeles o espíritus impalpables que, revoloteando en redor de su frente, se muestran a sus ojos llenos de luz y de armonía.

Las creaciones de Esperanza eran de una belleza extraña, como su aparición, como su hermosura, como su descendencia.

Con la agilidad de una corza juguetona había dejado sus juegos para trepar a la más elevada cumbre y ver desde allí un vapor que se divisaba en lontananza dejando en pos de sí espesas columnas de humo que en graciosa espiral se dilataban en el aire.

Parecía marchar a toda máquina y, hendiendo las olas con la rapidez del rayo, formaba en torno un remolino de espumas que saltaban a borbotones, cual si la fuerza y el impulso violento de sus ruedas hiciera hervir de cólera aquellas aguas agitadas pero frías.

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Romanticismo en estado puro.